Alain-Marie Carron

Par une association d'idées comme toujours maladroite et à plusieurs niveaux, cette photo me fait penser au vers : " Que sont mes amis devenus /Que j'avais de si près tenus /Et tant aimés". Il n'y a pas, à mon goût, d'interprétation plus convaincante du poème de Rutebeuf (1230-1285) que celle qu'en donne - donnait - Joan Baez.

Pourtant, dire qu'on peut "aimer" Ferlinghetti, Ginsberg ou ce poisson froid de Timothy Leary, aura été de tout temps abusif. Leurs goûts n'étaient pas les miens, mais leur littérature, sûrement.

De celle que l'on découvre avec surprise en furetant chez Shakespeare & Company, sur les bords de Seine. Ou, deux ou trois ans plus tard, à San Francisco, quand le coucher de soleil du mouvement hyppie réchauffe encore les rencontres du jeune drifter, de Venice à Malibu et jusqu'aux plages de San Diego.

Je ne trouve pas que la poésie de Ginsberg et Ferlinghetti ait bien vieilli. Ou plutôt, comme eux sur cette photo, elle a pris un sacré de coup de vieux. Mais au sortir d'une éducation d'aprés guerre, dans une France que Mai 68 n'avait que superficiellement décrispée, leur écriture promettait des horizons impensables, dans une liberté de structure, voire un laisser aller, que les poètes français n'approchaient pas. Sans oublier le surcroît d'exoisme d'un texte écrit dans une langue que l'on commence seulement à maîtriser.

Il y a ainsi des charretées de poètes que plus personne ne lit, alors qu'ils furent un temps une manne pour les journaux littéraires. Dans le contexte de leur époque ils passaient pour grands. Les voilà réduits à presque rien.

Fuck the context, comme dit l'individu ci-dessous. Restent ces visages, énigmatiques comme le passé.